Поговорим / Стихи

В джазе только мальчики,
остальные - мимо...
забивали мальчики ноты в пианино
и катились танчики по дорогам битым,
подберите, мальчики, музыку к убитым.
Арта незлобливая бьёт куда попало,
не зигуй, красивая - кончились привалы,
кончились и скорчились дерева большие,
в джазе только мальчики - бывшие живые.
Отыграли бешено в яростной истоме,
красота кромешная стала невесомой,
время пули лузгает, клавиши не дышат,
подберите музыку к улетевшим крышам,
к морю разливанному, берегам молочным,
к войску оловянному, ангелам цветочным,
подберите музыку, мальчики, к войне,
поиграйте Моцарта на одной струне.

Пластический хирург Арсений
Вениаминыч Григорян,
Устав барахтаться в бассейне,
Решил поехать на моря.

Ведь надо как-то отвлекаться
И расслабляться заодно,
И, сбросив груз квалификаций,
Забыться, и залечь на дно.

И вот он в плавочках Армани
под пальмой фикусной сидит,
Мечтая тайно о романе,
Реальном, а не по сети.

Исполнен страсти и заботы
Осматривает всех подруг...

И видит сколько ж, бл*ть, работы,
Еще не сделанной, вокруг!

Вот этой - сузить носа кончик
(Непарный хрящ слегка широк),
Вот этой - в попу силикончик,
А этой - собственный жирок...

Уже не радует марина
И летний пляж во всей красе,-
Тут каждой третьей нужно «рино»,
А «липо» абсолютно всем.

Вот кажется, лови удачу,
Влюбляйся, соблазняй, шали,
А он сидит и горько плачет,
И слёзы падают в Шабли!

***
Какой-нибудь читатель хамский
Мне скажет: «Не гони, поэт,
Здесь, на заводе в Нижнекамске,
Ваще такой проблемы нет!»

И сматерится очень сочно,
Но я поговорю с таким:

Представь, что ты приехал в Сочи,
А там - станки, станки, станки...

Мне пофиг – хорошо-не хорошо, что правильно, а что убьёт до срока, я просто знаю, что тебя нашёл.
Хотя с тобой, конечно же морока…
Твой мир, что до меня в тебе болел синдромом отторжения надежды, оставленный в записке на столе, когда ты погибала где-то между «ещё жива» и «к чёрту этот бред!», сегодня для тебя не актуален. Конечно, позабыть его едва ли ты сможешь через много-много лет, ведь памяти никто не отменял.
И по ночам приходит жуткий кто-то…
Не он ли, этот прошлый, до меня, тебя пугает снами до икоты? Когда, не открывая глаз, кричишь: «Не подходи! Я прыгну вниз!..» – вот страсти!
И я тебя пытаюсь разбудить, целуя шрам на тоненьком запястье.
А ты бежишь, ногами бьёшь постель, и тянешь одеяло к подбородку…

Какая ж сволочь выстрелила в цель и ранила тебя, моя находка?

Тихой ночью не спят совы -
Им плевать, что вставать утром,
Нужно им все понять снова,
Все осмыслить, чтоб стать мудрым.

А с утра нас закрутит время,
Кутерьма и дела мира,
Чтоб повесить на нас бремя,
Чтобы мы проходили мимо!

Мимо тех, кто молил взглядом,
В нас нуждался и ждал очень,
Мимо тех, кто всегда рядом,
Чтоб об этом жалеть...ночью.

Прости меня, демон, живущий у тёмных скал,
Но даже с тобой не смеялся я так, как с ней…
На синем гербе королевских волков оскал
Сменился на розу всего лишь за пару дней.
Цветут в моем замке шиповник и дикий мак,
Сменяется песней под утро огонь любви…
Прости меня, демон, живущий в чужих горах,
Но лучше тебя она знает мои грехи.
Трава мироточит, и небо течёт рекой,
Когда по земле она тихо идёт ко мне
В оранжевом платье, испуганной и босой
/Такой я и видел когда-то её во сне/.
Прости меня, демон, живущий в моих лесах —
Ни с кем я не плакал от боли, ты знаешь сам…
Но если она улетает, то крыльев взмах
Взрезает мне сердце ко всем остальным чертям!
Осталось их трое — и им не продам души
/Трава мироточит, и небо течёт рекой/…
Я дорого стою — на связке моей ключи
От тысячи тайн, приоткрытых её рукой.
Прости меня, демон, живущий во мне самом,
Но даже с тобой я не помню себя светлей…
На синем гербе эта девочка босиком —
И солнце в зените, и нет на земле теней.....

А ты не такая, как все…
Нет, все-таки, ты не такая!
Порочная – если ко мне,
Обратно – наивно-святая…
В глазах и усмешка, и лед,
Под тканью – холеное тело,
И пью я с горчицею мед
Объятий твоих ошалело...
А ты позволяешь любить,
И пальцами тонко касаясь,
Пытаешься что-то забыть,
Ни капли меня не стесняясь…
И так отстраненно в глаза
Умеешь смотреть, улыбаясь,
Когда бриллиантом слеза
Играет в ресницах, срываясь.
А я не стараюсь лечить
Сердечную эту простуду,
И что-то в тебе изменить
Я, даже, пытаться не буду.
Мне хватит вполне и того,
Что ты и сегодня вернешься.
Я знаю – забудешь его
Однажды, и значит – проснешься.
Внимательно глянешь вокруг,
И так беззащитно и мило
Ты спросишь, сквозь эхо разлук:
Любимый, а что со мной было?.....

Устала быть сильной, хочу быть слабее...
Железные нервы иметь тяжело...
Ведь слабых по жизни - обычно жалеют,
А сильных с обрывов толкают назло...

Устала быть мудрой, решая проблемы -
Совсем не свои, а каких-то людей…
Дай, Господи, силы заполнить пробелы -
Начать наконец-то жить жизнью своей…

Устала быть умною «справочной службой»,
С утра с телефонов - десятки звонков…
А нужно ли мне это? Мне это нужно -
Быть мудрой овцою при стаде волкОв???

Устала, нет силы … Все просто - ДОССССССТАЛИ!
На хрупкие плечи свалили свой воз…
Я б рада помочь, но ведь я – не из стали!
Я б рада спасти, но ведь я – не Христос!

Устала… Наверное, просто – устала...
Ведь всё – как обычно - дела, суета…
Себя за работой – совсем растеряла…
Исчерпаны силы – внутри пустота...

Я не больше чем демон, смотрящий на Мойке в небо...
В этом городе люди привыкли к таким вещам.
Чёрный зонт мой – цветок, что был кем-то в тумане срезан
И подарен как знак принадлежности всем дождям.

Я не добрый, не злой – я брожу по имперским землям
Для того чтобы ночью на теле твоём писать
Эти тёмные мантры с одной незаконной целью:
Когда выйдут чернила, обняв тебя, крепко спать

И входить в этот город с другой стороны заката –
Вот слетают с Исаакия ангелы, пьют вино...
И снимают с крестов всех по осени здесь распятых
/и распятые эти всегда на одно лицо/.

Я не больше чем дух, оттого я люблю полотна,
Плащаницы, плащи, поцелуи, пороки, плоть...
Но когда ты меня обнимаешь в прихожей сонно,
Я поверить готов – и меня сотворил Господь.

Я не больше чем демон, смотрящий на Мойке в небо.
Подойди, серебро мое, вместе пойдем к реке.
Чёрный зонт мой – цветок, что был кем-то в тумане срезан.
Я спокоен, когда над тобой он зажат в руке...

Снежный Рыцарь

Стихотворение
Эльдара Рязанова
—————————
На что мы тратим жизнь!
На мелочные ссоры,
На глупые слова, пустые разговоры,
На суету обид, на злобу- вновь и вновь.
На что мы тратим жизнь...

_А надо б на любовь._

Сжигаем жизнь дотла всё на пустое что-то -
На нудные дела, ненужные заботы...
В угоду обществу придумываем маски...
На что мы тратим жизнь!

_А надо бы на ласки._

Мы распыляем жизнь на сумрачную скуку,
На "имидж" и "престиж", ненужную науку,
На ложь и хвастовство, на дармовую службу.
На что мы тратим жизнь?...

_А нужно бы на дружбу._

Куда-то всё спешим, чего-то добываем.
Чего-то ищем всё - а более теряем.
Всё копим: золото, тряпьё и серебро...
На что мы тратим жизнь!

_А надо б на добро._

Волнуемся, кричим, по пустякам страдаем.
С серьёзностью смешной вещички выбираем.
Но сколько не гадай - всё выберешь не ту.
На что мы тратим жизнь...

_А надо б на мечту._

Боимся радости, боимся верить в сказки,
Боимся и мечты, и нежности, и ласки.
Боимся полюбить, чтоб после не тужить...
На что мы тратим жизнь?!

_А надо просто жить!_